几不可察地晃了一下，像风中最后一缕随时会断的烟。

她环抱着自己的手臂收得更紧，指节在苍白的手臂上压出更深的凹陷，仿佛

想把自己缩进那件单薄的、洗得发灰的黑色吊带衫里消失掉。

她没有看他，视线低垂，落在自己赤着的、踩在冰冷水泥地上的脚趾上，那

里沾着灰。

「还好，」她的声音轻得像叹息，带着一种空洞的、彻底认命的疲惫，「至

少…还活着。」

这回答像一块沉重的、吸饱了脏水的破布，闷闷地砸在黄景明的心上。

他想撕碎这故作平静的伪装，想逼出她应有的歇斯底里或卑微乞怜，那至