膝盖，把头深深埋进臂弯里。冰冷的湿衣服紧贴着皮肤，寒气直往骨头缝里钻。

黑暗中，只有窗外哗啦啦的雨声，单调而冷酷地敲打着玻璃窗。

他维持着这个姿势，一动不动。时间失去了意义。不知过了多久，久到双腿都失去了知觉，他才像一具生锈的机器，极其缓慢地、动作僵硬地抬起了头。

他的目光，落在了书桌最底下的那个抽屉上。

他扶着门板，艰难地站起来，双腿麻木得像不是自己的。他一步一步挪到书桌前，拉开那个尘封已久的抽屉。他从里面找到了一个带着塑料封皮的小本子颤抖着翻开第一页。

里面没有画，只有一行行写得无比认真、甚至有些笨拙的字