清晨六点四十七分，须贺川穗波在第三次闹钟响起前睁开了眼睛。╒寻╜回?╒地★址╗ шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ^新^.^地^.^ LтｘＳba.…ㄈòМ

天花板上的裂纹在晨光中呈现出熟悉的图案——像一张扭曲的脸，又像某种抽象的河流脉络。

她已经盯着这些裂纹看了三年，从租下这间公寓的第一天起。

但今天，那些裂纹看起来不同了。

它们像是活了过来，在灰白色的涂料表面蠕动，组合成新的形状：一个男人的侧脸，一只手的轮廓，一张正在说话的嘴。

穗波猛地闭上眼睛，翻了个身。

床单摩擦皮肤的触感让她想起另一双手