他重新掏出一根烟，却没有点燃，只是在手指间转动着。

“别说二十，晓枫，你就是四十了，五十了……”他忽然停顿，目光越过我的肩膀，看向远处虚无的黑暗，瞳孔微微收缩，

“在我们眼里，”他逐渐加重了语气，“只要我们还活着，你就永远都是孩子。”

这句话像一桶冰水当头浇下。 它轻描淡写地否定了我所有的愤怒和质疑，将我二十年来建立的所有认知和尊严都打回原形。

它告诉我，在这个家里，在这个由他和妈妈构建的隐秘世界里，我没有话语权，甚至没有知情权。

张伟的目光重新聚焦在我脸上，那双眼睛里闪烁着某种我读不懂的情绪。