—三月七活泼的圆体，开拓者稳重的行楷，昔涟清秀的笔迹。

但更多的是他不熟悉的。

成千上万。不，可能是百万、千万。每一笔，每一画，都来自一个不同的人，一个不同的选择，一个不同的“自己写的”命运。

“这本书……不是你们写的。”。

开拓者没有解释。

他只是放下咖啡杯，站起身，走到三月七面前，伸手把那本书从她手里拿过来。

书很重。

不是物理上的重——虽然也确实不轻——而是某种意义上的重。

像是捧着整个翁法罗斯的重量，捧着三千万次轮回的重量，捧着无数人选择的重量的那种“重