东京的雨夜总是带着股黏腻的湿热，像块拧不干的抹布裹在脖颈上，现在还夹着夺命的寒意，午夜十二点的表参道早已没有往日的光鲜，仅剩的霓虹灯牌在雨幕里晕开一片片模糊的橘粉，像被打翻的调色盘。发^.^新^.^地^.^址 w|WwLtXSFb…℃〇M>lt\xsdz.com.com

芬格尔缩在一条窄巷的阴影里，背后那家居酒屋的招牌早就不亮了，没有烤鸡肉串的焦香和醉汉的笑骂声，只有暴雨击打遮阳棚的“噼啪”声支离破碎。

他穿着厚重的防寒服，保暖面具遮住整张脸，指尖在通讯终端上快速划拉着。

屏幕的光映出一张青黑的脸，他眼底的警惕一闪而过。