可我知道，这不寻常。

就在十几个小时前，这具现在穿着我旧t恤、坐在我对面跟我抢最后一块培根的身体，还在另一个男人的身下颤抖、承欢，被烙上陌生的印记。

而现在，她回来了。带着那些痕迹，平静地，甚至是慵懒地，坐在我们的餐桌前，和我分享着最普通的早餐。

一种近乎荒谬的幸福感，夹杂着难以言喻的酸胀，涨满了我的胸腔。

吃完饭，她主动收拾盘子。“今天轮到我洗碗。”她宣布，把我推出厨房。

我没走远，就靠在厨房门框上看她。

她系上另一条围裙——印着“洗碗是门艺术”——哼着不成调的曲子，把碗碟放进洗碗机。 <