他的手指抬起来，碰到了她睡裙的领口。

不是拉。

只是碰。

指尖沿着领口的边缘划过去，从左到右，慢得像是在描摹什么。

他的指腹擦过她的锁骨，擦过那道浅浅的凹陷，停在了肩膀的弧线上。

唐晚的呼吸变得很浅。她的皮肤在他手指经过的地方起了细细的颗粒，像风吹过水面。

他的手指勾住了她睡裙的吊带。

不是拉下来，他轻轻勾住了。他的指节抵着她的肩膀，吊带在他的指缝间绷成一条细细的线。

“唐晚。”他又叫了一声她的名字。

“嗯。”

“你再不走，”他说