她问得很轻，很小心，带着一种近乎卑微的试探。

林悠没有立刻回答。

他松开她，双手捧住她的脸，让她看着自己。月光下，他的眼睛还红肿着，但眼神却异常清澈、异常坚定。

“梁玲，”他叫她的名字，声音温柔得像春天的第一缕风，“我爱你。”

不是“喜欢”，是“爱”。

梁玲的身体猛地一颤。

“不是同情，不是怜悯，不是责任。”林悠一字一句地说，每个字都像是从心脏最深处掏出来的，“是爱。想用一生去陪伴你、保护你、治愈你的那种爱。想把你过去缺失的所有温柔、所有美好、所有幸福，都加倍补偿给你的那种爱。”