廉价的白酒顺着林冲的喉咙烧下去，像给一具早已烧毁的尸体补浇汽油。шщш.LтｘＳdz.соｍ

出租屋在旧城区的第七层，没有电梯。

墙皮受潮后一块一块地剥落，露出底下发霉的灰浆，像这间屋子自己长了皮肤病。

窗户关不严，深秋的冷风从缝里一丝一丝地钻进来，和屋子里经年不散的酒馊味、烟蒂味、汗味搅在一起，酿成一种只有失败者才会熟悉的空气。

桌上一盏昏黄的灯，灯罩上积着油垢，光线透出来是浑浊的，照着满地滚落的空瓶，照着那部早就没人打来的手机，照着林冲那张浮肿的、灰败的、明明三十岁却呈现的像六十岁的脸。

他喝得很慢。