她觉得自己变成了一页纸，而他是那个唯一的书写者。

“好了。”他说。

沈绾情睁开眼，侧过头，想看他画了什么，但看不见——画在她的背上，她只能感觉到墨汁在她皮肤上干涸后微微发紧的触感。

“别动，”他说，“还没完。”

他又蘸了墨。这一次，他走到她身侧的另一边，笔尖落在她右侧的肩胛骨上。

“这是次峰，”他说，笔尖在她皮肤上游走，“比主峰矮一些，但更秀气。山形要圆润，用笔要轻，不能抢了主峰的风头。”

沈绾情趴着，听着他一本正经地讲画山的技法，嘴角的弧度越来越大。

他的声音专注而认真，像