她的脸微微泛红了，酒精上了脸。

她的眼角渗出一点水光，不知道是辣的还是别的什么。

她放下酒杯，夹了一筷子青菜，放在碗里，没有吃，就那样放着。

“妈，”我说，”你少喝点。”

“没事。”她说。然后又喝了一口。

姥爷看着母亲——没有再说话。他把烟袋拿起来，又放下了。窗外传来零星的鞭炮声，在这个人丁凋零的春节里，像是越来越远的回声。

我吃完了碗里的饭。站起来，说，”我去盛汤。”

厨房里的大锅还在咕嘟咕嘟地冒着热气。我拿起母亲面前的空碗，给她盛了一碗。然后，顺手把她面前那杯白酒端走了。